Lo llevaban a hombros, entre cuatro,
recorriendo presurosos el camino
atravesando gran parte del Camposanto.

A su paso iban dejando,
mirando sin ver,
indiferentes al destino,
otros cuerpos,
polvo ya,
que también un día,
a hombros,
sus amigos les llevaron
por idéntico camino.

Las gentes seguían silenciosas.
Inútiles ramilletes:
jazmines, claveles, rosas...

Ay, cementerios,
sólo sois ruinas humanas
cobijáis miserables ambiciones,
pasiones ocultas,
vanas...

Ay, cementerios,
entrañas insaciables
de materia amontonada.

Y las almas...?
Dónde las almas...?


La fotografía está tomada del Museo Regional de Castilla y León (Zamora)

Vírgen

Hoy tengo la necesidad de contemplar esta imagen serena.

Me consuela, me mitiga, suaviza mis pensamientos y hace que de mi interior discurra un río de plenitud no definida.

Son sus cabellos, son sus párpados caídos ocultando la mirada, son sus mejillas púberes...

Ha llorado. Se nota que ha llorado. Y las manos del artista también lo han captado.

Así nos sentimos a veces...

¿Lo captarán los demás...? ¿Qué sabrán de nuestras vicisitudes...?

Esta bellísima Vírgen la fotografié durante la última Semana Santa, la noche del Jueves Santo, mientras esperaba que se hiciera la una de la madrugada para escuchar/presenciar el cántico del Miserere, momento álgido de nuestra Semana de Pasión. Dentro de la Iglesia de la Encarnación, en la placita donde tendría lugar "El Miserere", había una magnífica exposición de vírgenes. Yo me quedé con ésta. Me cautivó.

Las piedras también se abrazan. Parecen susurrar, consolar...

Paisaje desgarrador, sobrecogedor. Hablan las piedras sin decir nada.

La vida de los pueblos en invierno se convierte en muerte prolongada. Como se prolonga el
paisaje más allá de sí mismo para hacernos reaccionar.

Se inicia un largo camino para el poeta. De mirada y pasos. De versos y plegarias.

Siempre, siempre, se hace camino al andar.

Buenas noches. Boa noite.

No fue ayer, ni hace un mes. Fue......y la imagen se prendió en mí.

Viste así. Desnuda ante el mundo. Hermosa, carente de ropajes.

Así.

Ese es el sentido que que yo quiero que se de a mi misma. Cuando se me contempla interiormente...sin quedarse en lo supérfluo.

Volar. Hasta donde la imaginación me lleve. Hasta tocar el cielo con los dedos.

Hasta que las nubes me envuelvan en su manto de espuma y me funda con ellas.

Volar. Extender las alas y ser un ave más hasta decir: He recorrido las selvas/ los mares/ los continentes/ palpita el mundo/ sobre un suelo de misterios/ y misteriosa se encuentra mi mente.../

Pronto volveré a volar. Viajaré a Siria el próximo día cuatro. Y mi mente se prepara de nuevo. A nuevas emociones. A nuevos paisajes. A nuevas costumbres y gentes.

Cuando se viaja uno se rasga por dentro para aprehender todo lo que se queda prendido en el alma.

Su madre se llama Venus y tiene catorce años. Es siamesa. Este gatito es uno de los tres que tuvo en su último parto. Dos machos blancos y negros, como el de la foto, y una hembra, siamesa, como la madre. El padre, desconocido. Por eso no pude adivinar cuándo iba a parir. Lo hizo estando yo de viaje. Parió ella solita, cuando no había nadie en casa. Y lo hizo encima de mi propia cama. Sucedió en Febrero. Los partos anteriores los había programado yo misma. La llevé a cruzarse con un siamés como ella, a la casa de unos amigos. Es bellísimo el apareamiento felino. Los que tengan gatos lo saben. Son zalameros, exhibicionistas, y gritan como bellacos.

Durante estos años de convivencia con Venus he aprendido mucho sobre los felinos. Son fieles, cariñosos, educados, limpios...ah, y necesitan a su amo, o ama, en el momento del parto. La primera vez que ocurrió, al momento de ponerse de parto llegaron unos amigos a casa. No pude atenderlos porque cuando me iba de su lado Venus corría detrás de mí aunque tuviera uno de sus gatitos con el cuerpo fuera. Y así ocurría siempre. Aunque yo no hiciera nada, mi presencia la reconfortaba. Me mira atentamente y va ayudando a salir a sus cachorros, lamiendo al que ya está fuera, ayudando con su lengua a salir al siguiente y engullendo todo lo que va saliendo de su interior. Ah, y si pasa una mosca intenta atraparla con su boca. Se lo come absolutamente todo. Digo yo, que, el hecho de que los gatos sean tan bellos será porque se comen sus propias placentas....¿......? Digo yo.... (las gatas, claro)

Casi tres meses estuvieron los tres gatitos con su madre y conmigo. Los vi crecer y desarrollarse. Una delicia. Tuve que regalarlos por motivos obvios. Lo sentí mucho. Su madre ya había cumplido con su deber y los dejó marchar relajada, pensativa.

Hoy quiero mostraros a uno de mis preciosos gatitos. Yo los miro de vez en cuando en mis fotografías. Buenas tardes. Boa tarde.

Trepar. Encaramarse hasta el infinito. Izarse a través del granito impoluto.

Y desde la atalaya elegida mirar con la vista de frente, intentando atravesar las barreras de nuestra propia inquietud.

Ayer estuve presente en una ceremonia muy especial. Hice muchas fotos pero todavía no están listas. De todo lo que allí se dijo transcribo una frase certera: "Soñar un sólo hombre es un sueño, soñar varios es el inicio de algo".

Ése algo concluirá mucho más allá del tiempo y del espacio.

Los paisajes nos llevan por caminos inescrutables. A medida que avanzamos, hacemos el camino, nuestra mente avanza mucho más allá de nosotros mismos.

Es domingo y el silencio se ha ensoñoreado de la tarde. Consuélome a mí misma.

Esta tarde mi Catedral se vistió de gala para recibir a la Orquesta Barroca de Friburgo con el Collegium Vocale Gent. Haendel fue el elegido para la ocasión. Durante dos horas el sonido de los violines, las voces del coro y de los solistas, una soprano y un tenor, nos transportaron a los asistentes al último eslabón del cielo, amoratado a esas horas de la noche.

Mientras así ocurría en el interior del sagrado recinto, fuera, el cielo besaba las aguas del Duero con su reflejos y éstas se dejaban besar. Las luces también refulgían en el agua y las piedras intentaban quitarles protagonismo. Ellas estuvieron primero.

Ese fue el marco ideal para un concierto de otoño.

Qué puedo decir yo...fue un lujo sentarse frente a la orquesta-en primera fila- cerrar los ojos y escuchar. Fue un placer para los sentidos y para mi espíritu errante. Consiguió emerger de mí misma y levitar sobre mi cabeza.

La música me trastornó por dentro y me transfiguró por fuera. Me convertí en violín y en ave furtiva que volaba sobre mi propia cabeza.

Todo discurrió plácidamente. Conjugación perfecta entre el director, los músicos y sus instrumentos y las voces que componían el coro. Bellísimas la de la soprano Johannette Zomer cuya presencia imponía delante del retablo mayor de la Catedral e imponenente la del tenor James Gilchrist.

Yo abría los ojos de vez en cuando, solamente, para mirar a los músicos, para no creer que se trataba de un sueño.

Así de hermosa lucía la Catedral de Zamora ayer, como cada noche, cuando me detengo a contemplarla desde el Puente de Piedra durante mis paseos. Se me asemeja un poquito a las mezquitas musulmanas. La redondez de la cúpula se debe a la influencia del arte bizantino. De ahí su estilo románmico-bizantino.

Hoy quiero mostraros la Catedral junto al Duero.

Buenas noches. Boa noite.

Sobre el pudor...
Retiré uno de mis recientes post por pudor...porque mi hija me indicó que lo hiciera. A una de sus protagonistas, si lo viera, le sentaría muy mal...
Borré el post de mis hermanas.

La presente imagen resulta también íntima y pudorosa. La ropa tendida muestra ropa interior femenina. Parecen braguitas de niño. O tal vez de púberes adolescentes. La fotografía la tomé hace muy poco tiempo y fue en Mogadouro, durante una excursión de un día.

Según la teoría de mi amigo Coomonte, por la ropa tendida se adivinan las personas que viven juntas en la misma casa, a qué se dedican... y por supuesto, también se descubre su nivel de vida...incluso su nivel cultural...

Hoy quería escribir sobre el drama de la propia vida. Y me remito a los propios blogs.

Algunos de los que visito me fascinan pues descubro en ellos, a través de sus imágenes y textos un permanente y constante conflicto existencial que les hace divagar por mundos extraños, rodeando peligrosamente la periferia del entorno que les rodea. Es decir divagan entre el límite de la propia vida y de la que imaginan o desean.

Al respecto, decía Nietzsche cuando reflexionaba sobre el pesimismo, que "la vida es dolor, incertidumbre, destrucción, error..." La realidad, por tanto, es un devenir infinito presidido por el azar. Lo irracional constituye su verdadera fuente y todo esfuerzo por ocultarlo, según el propio Nietzshe es una hipocresía que no se sostiene.

Y ahí es cuando el hombre adquiere el verdadero protagonismo sobre esta teoría: Su actitud.
Y la canaliza a través del pensamiento que le propopone liberarse de la voluntad de vivir . Sin llegar a la cobardía, esta actitud es relativamente digna, pese a su debilidad y decadencia, ya que, sin ocultar la evidencia, sin embargo no ofrece milagros ni vanas ilusiones al pueblo llano.

Contra la anterior teoría, Nietzsche propone otra reflexión que se enmarca dentro de los valores perdidos -¿perdidos?- y sería lo ideal, lo moral, lo celestial...donde sólo exista la pureza.

Todavía nos ofrece el filósofo una tercera reflexión cual es "reconocer en la vida un esencial sufrimiento sin sentido" pero hasta donde es necesario, transmutando el Fatum, el Hado terrible, en amor fati: "no querer nada distinto de lo que es, ni en el futuro, ni en el pasado, ni por toda la eternidad".

Recomiendo leer a Nietzshe por si algún bloguista necesita le sean traducidas sus propias dudas.

Disfrazarse. Usurpar otra personalidad.
Ocultarse de propios y extraños.
Reír a carcajadas detrás de una máscara...
....cuando no puede hacerse en público...

Me pregunto si es lícito reírse a carcajadas en estos tiempos
que corren...

El pasado domingo salieron a la calle gigantes y cabezudos. Salió a procesionar por las calles la Virgen de la Concha. Las autoridades y comparsas la seguían...

...yo miraba...

simplemente.

El triunfo de la Naturaleza frente al Mar de Tasmania. Me recibió esa mole triunfal cuyo arquitecto es mago de la erosión. Unas cuantas rocas, doce en total, junto a la abrupta playa. Se conoce el paraje por Los Doce Apóstoles.

El arte también triunfó en París donde se yergue ese otro Arco de Triunfo, desde donde se divisa una imagen de la ciudad de Maria Antonieta que marea de tan bella como se muestra.

Contemplando este arco tallado en piedra por la tosquedad erosiva, recuerdo Paris y una histori que me contó una de mis hermanas. Siendo ella estudiante había ido en viaje de estudios con sus compañeros. Era muy joven y no había salido todavía al extranjero. En España las chicas eran todas vírgenes y la censura estaba muy de moda. Gobernaba Franco. No veíamos nada. Ni sabíamos nada tampoco. Me contó que estando en Paris, como digo, había entrado, junto con sus amigas, a un café de esos que tienen terrazas en la calle cubiertas con paredes de cristal para guarecerse del frío parisino y aprovechar los pocos rayos de sol que se permite la ciudad luz. Mi hermana reparó en un hombre ciego. Estaba sentado junto a una mujer a la que le acariciaba los pechos. La imagen fue tan brutal, en aquella época, que cuando me lo contaba yo sentía enrojecérseme mis mejillas.

Estando sentada frente a esta mole de piedra incustrada en el mar, yo recordaba las manos de aquél hombre ciego acariciando los pechos de la desconocida.

Ay que ver lo complejos que somos y lo dispersa que puede ser nuestra mente cuando la dejamos divagar en libertad.

Buenas noches. Boa noite.

Mientras repaso mi archivo para elegir una imagen, emerge cual "avefénix" esta belleza que la naturaleza dotó de vistoso colorido. Lugar. Cualquier sitio de las Islas Canarias. Era el mes de mayo de este mimo año y salíamos de un restaurante al que se accedía a través de un patio renacentista. Allí, sobre unos troncos de viejos árboles, distribuidos por diferentes rincones del recinto, nos recibieron estos animales. Los había verdes, rojos, amarillos...de todos los colores. Se dejaban acariciar.

Sus plumas eran suaves y sus miradas inocentes, pese a la aparente agresividad de sus picos.

Ahora cunde el pánico en Europa porque se aproxima una epidemia de incalculables consecuencias. Pueden -podemos- morir millones de personas.

Mis sentimientos son, ahora, de gran desconcierto.

Esta imagen me ha traido a la memoria un tierno recuerdo y a la vez amargo. Era mi hija pequeñita, de unos ocho o nueve años y le explicaba lo que era el aborto. Habíamos ido a visitar a una amiga a un pueblo y, en el corral, mirábamos a las gallinas que picoteaban en el suelo granos de cereal que su dueña había arrojado. Nos acercamos al pequeño lecho de pajas donde una de ellas proporcionaba calor a sus huevos. Los polluelos a punto de salir. Mi amiga, para que lo viera mi hija, tomó uno de los huevos y dijo: "mira, éste está a punto. Ya se oye picoterar al polluelo desde dentro. Le dije a mi hija: "Qué suerte hemos tenido, vas a ver cómo nace un polluelo..." Mi amiga, para aydar al pollito dió unos pequeños golpecitos con la punta de una llave. Al instante el huevo se rompió y comenzó a salir un hilo de sangre a través de la pequeña abertura...

Nos quedamos sorprendidas y calladas. Mi hija dijo de pronto. "Mira, mamá, un aborto".

Sí, le dije, un aborto. El pollito todavía no estaba hecho.

Recuerdo que nos quedamos muy tristes y pensativas....tanto, que al regreso ninguna de las dos profirió palabra alguna. Aquélla imagen nunca más podrá borrarla mi hija de su imaginación. Mis explicaciones sobre el aborto se habían materializado con aquella casual observación de campo.

Hoy, mirando el colorido de este bellísimo pájaro, yo también me he quedado muy pensativa.

Buenas tardes/Boa tarde.

Las piedras nos muestran la necesidad de equilibrar nuestra fuerzas.

Pirámides sociales. Sentimentales.

Un paisaje solitario, desgarrador. LLeno de fuerza. Magma. Ni siquiera los siglos ni el poder de la erosión han podido.

Vivimos pendientes de un hilo. Puede romperse en cualquier momento...

Y el círculo permanecerá. Como la propia Tierra, avalada por su redondez.

Buenas noches. Boa noite.

ENSERES

La imagen del post anterior pertenece a ENSERES, así se denomina el contenido del Museo Etnográfico de Castilla y León, con sede en Zamora. Todos los elementos que lo conforman son únicos. Y al mirarlos se evoca al pasado, a los recuerdos.

Esta frase se evaporó del contexto del post anterior. Os la traigo aquí.

Me pesa el silencio y las pesadas puertas de las cárceles. Me pesa también el sonido que provocan las alas de las aves cuando chocan contra los frágiles barrotes de sus jaulas de civilización.

Me pesan los días fríos y esos momentos en que la imaginación divaga, cavila y no encuentra solución.

La imagen forma parte de ENSERES, así se denomina al contenido del Museo Regional Etnográfico de Castilla y León en Zamora. Todos los elementos que lo conforman son únicos. Y al mirarlos evocan el pasado, los recuerdos.

Las lágrimas son también enseres consustanciales al hombre, al mundo animal. Están ahí, protegidas en el interior de nuestros párpados. Basta una fuerte emoción, una perfidia, y brotan. A veces, las lágrimas, parecen piezas de museo.

Qué podría decir...

La mirada taladra. Intenta atravesar la profundidad.

Van abriéndose, poco a poco, a medida que se cierran los ojos.

Hoy me doy una tregua.

Sosiego.

Renazco

Renacer es volver a nacer y muere el día para descubrir que detrás de él me abrasa su fuego.

Ayer perdí casi cinco meses de mi vida aireada en este medio de comunicación. Mi blog Ondas en el Mar se esfumó detrás de ese horizonte de fuego. Tal vez haya volado y se encuentre oculto tras la fronda del bosque.

Buscaré a la fauna minúscula y le rogaré que si lo ven, retorne de nuevo a mi rincón.

Eran palabras, simplemente palabras, pero eran mis palabras.

Las he perdido. Buenas noches. Boa noite amigos.